Философская лирика
М. Ю. Лермонтов «Монолог», «Парус», «Поэт»
М. Ю. Лермонтов «Монолог»
Поверь, ничтожество есть благо в здешнем свете.
К чему глубокие познанья, жажда славы,
Талант и пылкая любовь свободы,
Когда мы их употребить не можем?
Мы, дети севера, как здешные растенья,
Цветем недолго, быстро увядаем...
Как солнце зимнее на сером небосклоне,
Так пасмурна жизнь наша. Так недолго
Ее однообразное теченье...
И душно кажется на родине,
И сердцу тяжко, и душа тоскует...
Не зная ни любви, ни дружбы сладкой,
Средь бурь пустых томится юность наша,
И быстро злобы яд ее мрачит,
И нам горька остылой жизни чаша;
И уж ничто души не веселит.
М. Ю. Лермонтов «Парус»
Белеет парус одинокой
В тумане моря голубом.
Что ищет он в стране далекой?
Что кинул он в краю родном?
Играют волны, ветер свищет,
И мачта гнется и скрыпит;
Увы! — он счастия не ищет
И не от счастия бежит!
Под ним струя светлей лазури,
Над ним луч солнца золотой:
А он, мятежный, просит бури,
Как будто в бурях есть покой!
М. Ю. Лермонтов «Поэт»
Отделкой золотой блистает мой кинжал;
Клинок
надежный, без порока;
Булат его хранит таинственный закал
Наследье
бранного востока.
Наезднику в горах служил он много лет,
Не зная платы
за услугу;
Не по одной груди провел он страшный след
И не одну
порвал кольчугу.
Забавы он делил послушнее раба,
Звенел в
ответ речам обидным.
В те дни была б ему богатая резьба
Нарядом
чуждым и обидным.
Он взят за Тереком отважным казаком
На хладном
трупе господина,
И долго он лежал заброшенный потом
В походной
лавке армянина.
Теперь родных ножон, избитых на войне,
Лишен героя
спутник бедный,
Игрушкой золотой он блещет на стене
Увы,
бесславный и безвредный!
Никто привычною, заботливой рукой
Его не
чистит, не ласкает,
И надписи его, молясь с зарей,
Никто с
усердьем не читает...
В наш век изнеженный не так ли ты, поэт,
Свое утратил
назначенье,
На злато променяв ту власть, котрой свет
Внимал в
немом благоговенье?
Бывало, мерный звук твоих могучих слов
Воспламенял
бойца для битвы,
Он нужен был толпе, как чаша для пиров,
Как фимиам в
часы молитвы.
Твой стих, как божий дух, носился над толпой
И, отзыв
мыслей благородных,
Звучал, как колокол на башне вечевой
Во дни
торжеств и бед народных.
Но скучен нам простой и гордый твой язык,
Нас тешат
блестки и обманы;
Как ветхая краса, наш ветхий мир привык
Морщины
прятать под румяны...
Проснешься ль ты опять, осмеянный пророк!
Иль никогда,
на голос мщенья,
Из золотых ножон не вырвешь свой клинок,
Покрытый
ржавчиной презренья?..