Римма Фёдоровна Казакова стихи о России.
«Для России нехитрым был выбор»,
«Любить Россию нелегко»,
«Россию делает берёза»
Римма Казакова «Для России нехитрым был выбор»
Для России нехитрым был выбор.
или — прочь отошёл,
или — выпил…
Ну и правильно,
коль разобраться!
То горчим на устах,
то торчим на постах
и то славу куём,
то — богатство.
У России всё — так,
через шляпу
Ни Америку к нам,
ни Европу
не приладить.
Трясёт — не дай боже!
Нас умом не понять.
А какую-то мать
понимать и не надо, похоже.
Не измерить нас общим аршином
на просторе, пока что обширном.
Всё нас губит —
никак не погубит!
Кто-то всё же поймёт
наш неровный полёт —
тот, кто верит, однако,
и любит.
Римма Казакова «Любить Россию нелегко»
Любить Россию нелегко,
она — в ухабах и траншеях
и в запахах боёв прошедших,
как там война ни далеко.
Но, хоть воздастся, может быть,
любовью за любовь едва ли,
безмерная, как эти дали,
не устаёт душа любить.
Страна, как истина, одна, —
она не станет посторонней,
и благостней, и проторённей
тебе дорога не нужна.
И затеряться страха нет,
как незаметная песчинка,
в глубинке города, починка,
села, разъезда, вёрст и лет.
Отчизны мёд и молоко
любую горечь пересилят.
И сладостно — любить Россию,
хотя любить и нелегко.
Римма Казакова «Россию делает берёза»
Россию делает берёза.
Смотрю спокойно и тверёзо,
ещё не зная отчего,
на лес с лиловинкою утра,
на то, как тоненько и мудро
берёза врезана в него.
Она бела ничуть не чинно,
и это главная причина
поверить нашему родству.
И я живу не оробело,
а, как берёза, чёрно-бело,
хотя и набело живу.
В ней есть прозрачность и безбрежность,
и эта праведная грешность,
и чистота — из грешной тьмы, —
которая всегда основа
всего людского и лесного,
всего, что — жизнь, Россия, мы.
Берёзу, как букварь, читаю,
стою, и полосы считаю,
и благодарности полна
за то, что серебром чернёным
из лип, еловых лап, черёмух,
как в ночь луна, горит она.
Ах ты, простуха, ах, присуха!
Боюсь не тяжкого проступка,
боюсь, а что, как, отличив
от тех, от свойских, не накажут
меня берёзовою кашей,
от этой чести отлучив…
А что, как смури не развеет
берёзовый горячий веник,
в парилке шпаря по спине…
Люби меня, моя Россия.
Лупи меня, моя Россия,
да только помни обо мне!
А я-то помню, хоть неброска
ты, моя белая берёзка,
что насмерть нас с тобой свело.
И чем там душу ни корябай,
как детство, курочкою рябой,
ты — всё, что свято и светло.